T H E E N D

Estoy cansada....
Después de tanto y de tampoco me he cansado...
Me retiro por largo tiempo...
Dejo de postear y de apostar por estos mundos blogueros...
Ya es suficiente.


Fue un placer...

Malcolm X

Su nombre real era Malcolm Little pero adoptó la X como un símbolo de misterio, de poder ante los ojos de sus amigos y desconocidos y también por homenajear a los apellidos de los esclavos de los que él descendía.

La `X´ anuncia lo que has sido y lo que serás.

Winston Mcanuff

Wiston Mcanuff a comienzos de su carrera, de esto hace ya más de unos 20 años.. y hoy en día sigue cantando como entonces...

Primera visita de la muerte

La muerte-. Podría pensar o saber pensar en todos los idiomas pero el caso es, que no pienso.
Y no entiendo de idiomas, también!!, para lo que vengo hacer aqui.
Para los escasos segundos que me encuentro con vosotros, no me hace falta entenderme ni yo.

" El continuo retorno de lo mismo "

He dado trescientas sesenta y cinco vueltas para encontrarme en el mismo día.
He retornado hacia adelante. Ya ha pasado un año!!

"El ketchup es la versión pornográfica de la salsa de tomate"

punto inutil II

Ya está , solo eso...
Solo ese pequeño intervalo es lo que puede visualizar el ojo humano..
Otro punto inutil más..
vamos 2-0.

Lo único que no sé, es contra quién jugamos.

El sabor de la sandía...

Entre mis piernas la mitad de la sandía, dulce, jugosa llena de pepitas negras.

Toda yo embozada del melón de agua, calada.
Ingreso mis dedos bien dentro de sus entrañas y desgarro un trozo lobuloso.
Gravito el pedazo en mi boca y succiono el jugo.
Escupo una pepita que se resvala por la rodilla..
Vuelvo a encerrar mis dedos en el pequeño hueco de las pipas y arranco otro fragmento de sandia.
Esta vez, me lo luzco sobre el pecho y de ahí te regalo el sabor de la sandia...

La santa inquisición...

Criticar por criticar...
malgastando el talentoso ingenio...
La santa inquisición ataca de nuevo...
Y procesiones de heterodoxos herejes circundean por los caminos sembrados...

Otro punto inutil del ser humano:

Es abrir tanto los ojos en la oscuridad tanto que cada vez lo abrimos más creyendonos que así podremos conseguir ver algo...

C O N T R A - N A T U R A ?????

Traidor-a, perjuro, desleal, alevoso-a, amancebado-a, fornicario-a, abarraganado-a, liado, infiel, ingrato-a, corrompido-a, falaz, artero-a, engañoso-a..

¿Quién ha creado la palabra?..¿ o el lenguaje?..¿ o mejor dicho quién le ha dado ese significado a estas palabras?...
¿Qué sentido tienen?...¿por qué deben implicar una acción negativa y no ser más que actos de libertad sin estar encasillados en semantica perjudicada?.

O soy yo la que no entiende ná, (seré yo y mis circunstancias)...

Insatisfecho-a, inacabado-a, desdichado-a, infeliz, resentido-a, insaciado-a, anhelante, inquieto-a..

¿Se debe padecer esto?...??, ¿podemos evitarlo?...

O eres tú la que no entiende ná, (serás tú y tus circunstancias)...


Y ahora entra en juego la honestidad...
Virtud volátil, ligera y espiritosa.

Y tu estás ejecutando tu vida sentada delante del reloj.
Venga, dejando pasar una hora más, y un par de minutos más, tragandote varios segundos.
Y tu alma muda.
Tu ciega.
Y el mundo sordo.

Despierta que estás dormida.

No apoyo el acto de...(tu sabes bien que acción)...yo apoyo a la liberación del reo de tus entrañas.
Apoyo a la danza de la realidad, apoyo tus pasos a ciegas y brindo contigo el ideal que buscas y tienes ( ese gran viaje).
Creo en el intercambio inmaterial de vuestras energías.
Y deseo que crezcas...
No me hagas que te lo vuelva a repetir y vuela.
Tu eres phoenix. No puedes dejar de arder.
Te quiero, Amiga.

ESC...

Podría combertirme en células micro-enanas....
Y escapar.

Marcate una ruta...

Apuntame el dedo en la cara.
Y mellalo en mi pomulo.
Permanece un instante asi.

Ahora dejalo caer, sin dejar de rozarme.
Guiate por la brujula de tu sentido.
Y elige el destino.

Marcate una ruta...
Yo no tengo linea continua.

Soy todo una autopista abierta.

Parate en mis desiertos.
Y bebe tranquilo .
Sirvete tu mismo.

Ungete de la esencia.

rio

Me rio yo del cemento.
Me rio yo del cableado electrico.
Me rio yo de los semáforos.
Me rio yo del cuadro de flores de tu salón.
Me rio yo del viento del ventilador.
Me rio yo del que ve y no aprecia.
Me rio yo del tráfico.
Me rio.
Me rio yo de mi.
Me rio yo del ssstresss!!
Me rio yo de estar aqui.
Me rio yo de ver estos ramajos silbar.

Un viaje.

El infierno está lleno de pequeñas obras.

V E J E Z

Ha permanecido durante años aculta, viviendo entre sombras, dice ya no recordar el sol y hace meses que no ve un árbol.
Dedica su tiempo en moler migajas de trigo y en jeroglificar las paredes.
Desde los doce año lleva enclaustrada por su propia voluntad en una chavola de barro, paja y estiercol...
Dice no creer más que en el esfuerzo de sus manos y en el doloroso paso del tiempo por su prestado cuerpo.
Dice saber hablar con seres inertes tales como la arena de su suelo, el cesto que tacta cada día,
o las finas fibras de su ropa.